At lege med ilden

Musikken er øredøvende, drinks flyder, det er fredag aften. Jeg smutter på toilettet og når jeg vender tilbage er de andre smuttet. Undtaget Lillebroren. Vi er selv, vi er fulde og klokken er halv 3 om morgenen. Shit.

Vejen er banet for ballade. Roden rundt i ting, der ikke bør rodes rundt i. Det er en situation som skabt for mit djævelske jeg. Og jeg tøver ikke. Med adrenalin og alkohol pumpende i blodet danser vi. Laver ballade.

Sulten trænger på og vi skrider fra klubben og ud i øst Londons betongader. Før har de sat scenen for mange lange nætter med A. Men han er her ikke. Han er i Camden med Fællesveninden. Jeg ved, de er ovre at se Mew spille. Af selv samme grund var jeg der ikke.

Sulten bliver stillet og alle klubber er ved at lukke. Natten er tabt til morgenen og det er tid til at vende hjem. Vi finder en taxa og begynder turen vestpå. I taxaen tager Lillebroren min hånd og falder i søvn. Jeg er fuld, høj og ved ikke helt, hvad jeg har gang i. Jeg lader ham holde den og ser London passere i lange lys og glimt.

De velkendte vestlige veje begynder at tone frem. Lillebroren vågner. Han tager fat om mig og kysser mig. Jeg siger, vi er ankommet.

Vi står ved skillepunktet. Han siger, jeg godt kan sove hjemme ved ham, men at vi ikke vil have sex. Nej, det er sgu også helt forkert, stryger det ud af mig. Den samtale havde vi i sidste uge, tilføjer jeg hurtigt. Forkert? Siger han. Nej, det synes han ikke. I sidste uge var der en anden til stede, derfor var det forkert. Hmm.

Han kysser mig kort og vi går hvert til sit.

Jeg leger med ilden, men det hedder ”at lege” af en årsag. Det er sjovt. Indtil man bliver brændt.

Status pt: Leger.

/Gemt